L’ultima voce
sull’orlo di malinconie
come abisso di pensieri avversi
sorge dal disco di vinile
e arriva al mondo
della donna assorta
nel vuoto apparente
del suotempo
e sosta e inciampa nel solco consumato
e l’amò-amò-amò
diventa l’amore mio lontano
al tocco leggero delle dira.
Sorride e piano piano:
le basta un sogno
per correre al contrario la sua vita.
24 novembre 2007
Da una terra lontana
l’urlo delle pietre mosse
riporta le parole di esilio
nel crepuscolo degli anni
salvate dal silenzioo.
Inutilmente.
21 novembre 2007
Suadente processo di battimento. A bocche chiuse.
21 novembre 2007
Scarso il respiro e la vista
come un’ombra di ombre
vicino ad un fuoco ormai spento,
così scorre il crepuscolo
della donna tzigana consunta
da una inguaribile età
gelata nel suo cuore nomade come un ogggetto del tempo.
Il suo continuo sonno confuso
tra scialli e gonne brillanti
maschera i giorni e le notti in visioni
di carovane e cavalli e spazi di infinito orizzonte
dove passano danze e violini
e fuochi e canti di malinconie e perdizioni
e dolori e abbandoni
di nati e di morte.
Un segnato sorriso
sul viso
di terra e di ferro battuto
compare come un saluto
al giovane zingaro amato
che dà senso ancora
a tutto il suo tempo vissuto.
Ricorda e aspetta il giorno
del passaggio della carovana
per il viaggio senza ritorno.
18 novembre 2007
Resta
colomba,resta
ala dei miei voli,
non ti lascerò sola allo specchio
quando l’argento delle tante lune
riflesso sarà dei tuoi capelli
e sarò i tuoi passi incerti quando
apparirà distante l’altra riva.
“Mio amante,pensami fiore
onda di mare aperto
mucchio di luce e di colori accesi,
penombra di tramonto
voce di turbine,
silenzioso incanto,
tremore e tenerezza,
pensami giovinezza
e mi darai l’eternità del cuore
(Il dipinto è di Antonio Ligabue)
14 novembre 2007
Cosa càpita ai suoni
delle chitarre ormai silenziose
alle ombre fumose
nel pallore dei lampioni
al coro delle emozioni
delle storie esplose
quando l’ultimo lembo di notte
rifiuta
di cedere al giorno
le prove sedotte
di una passione incompiuta.
Tra i banchi della merce esposta
la folla commerciante
sosta
e poi a passo scrutante
va
indietro e in avanti
e in tanti
tengono nelle mani
un mazzetto di garofani nani
sono
un dono
di ‘umile buona fortuna
dal venditore di fiori
tra gli altri odori
di vecchio mercato
rionale
sul lungomare
che lentamente
rimane deserto.
Dal mare aperto
arriva un giro di vento
che sospira il commento
a una domenica ugale.
(Renato Guttuso, La Vucciria.)
10 novembre 2007
”Non so cosa dire e non so come dire che non so cosa dire”
