18 giugno 2009
Tirerò da una parte
la tenda d’ombra
e cecherò dalla finestra altrove
la tua rivoluzione,amica mia,
e quando avvertirò il freddo del rimoianto
canterò la tua canzone
e raccoglierò le foglie dell’albero abbattuto
ancora sulla cima
e curerò che mai la luna lo abbandoni
e alla sua tenera luce tenero riprenda
cuore e fragile torre verde ti protegga.
Resisterà e consumerà la morte
perchè nessun sogno è inutile.
(Illustrazione di Elena Prette )
13 giugno 2009
Non so cosa racconta l’odore
ora della paglia morta di polvere
tra i papaveri smunti maciullati,
non so pechè si continua a mentire
che è il grano
padre di pane
e mai si commemora il resto
che la terra perde per ogni briciola viva.
Di quale distanza si nutre il dolore
lo sa chi perde il cammino,
lo sa chi resta vicino
a chi si vuole fermare,
lo sa chi lascia occhi perduti
sui campi mietuti,
lo sa chi ha l’illusione
che cambi sempre
la stessa stagione.
(Illustrazione di Anna Bartoli
6 giugno 2009
Il tardo giorno adombra la magnolia
e dentro al calice di foglie e fiori
è senso
un respiro di vento marinaro
che sfida la prepotenza del silenzio.
Ho paura dell’afonia dell’ora
e cerco le parole,
come nessuno mai tu lo giuravi,
dei tuoi pensieri,
quasi versetti di una scrittura eterna
di dèi di amore.
Nell’eremo del sogno
trovo voci incrociate e anche il pianto
la frenesia il canto,
l’urlo del cuore frequentato
dala pazzia del sangue,
lampo
dei nostri corpi appagati senza pace
come anima in corsaa,
perchè non vuole arrivo.
Sospeso e inquieto
resta percepito
il pieno e il vuoto del tempo dell’attesa.
(Illustrazione di Alexander Nurulaev.jpg)
2 giugno 2009
Affranto
sotto ai portici
il violino della zingara in giallo
dal volto di creta antica
cede il suono di ruggine
al battente frastuono dei tacchi della ragazza
che marcia con il seno dondolante di collane
sotto archi di sguardi incrociati
verso il trionfo di giovani anni,
arrivano intanto la folla in parata
e la banda
con un fiume di onde che irrompono
tra le colonne e la piazza,
improvvisamente
l’urlo vincente di una sirena apre
in due
il popolo e si blocca
davanti al civico quindici
dove un’anima si è lanciara a volare
da una finestra,
per constatare
che non si trovano ali da riparare
e tutto il resto è da buttare via.
